Un sorriso, e qui sono a casa, qui dove ogni volta ritrovo tutto com'era, qui nulla può farmi male.
Scrivere è un marchio sulla pelle, è quello che non si può dire in nessun altro modo, è vanità, manie di grandezza, incuranza dei sentimenti altrui, è guardare a se stessi, è desideri, speranze, a volte anche sogni, è trascrivere l'anima per occhi estranei, è aspettare ma non voler prendere. Scrivere è qualcosa che io per adesso non sono in grado di fare.
Buonanotte, e incubi d'oro.
Venerdì sera: compleanno di Anna V. alla "Casetta del poeta", nemmeno un goccio di alcol in tutta la tavola, ma dalle risate ci stavamo slogando le mascelle.
Sabato sera: al cinema con i ragazzi ed i cugini di Nino, il film dei Simpson, un'opera d'arte, bello, bello, bello. Ma il resto della serata è fiacco, cena al "Taco Loco" e poi in giro.
Così non va bene, forse sono io che non vado bene, non tu. Silenzio.
Buonanotte a tutti, ed incubi d'oro.
Un mese all'Addaura, ho vegetato un po', poi lab 3 ha iniziato ad esigere il suo pesante tributo, e temo che non finirà tanto presto...
In altra sede ho già scritto abbastanza, cosa saranno delle parole in più? Altro che "bisogni primari", continuo la costruzione della muraglia di ghiaccio. Cosa sarà mai?
Un pacchetto in carta regalo da mesi chiuso in un cassetto, non importa, non ho fretta. Stammi bene, teso'.
Ti ho mai chiesto scusa? So di averlo fatto, forse non abbastanza. Viene da chiedermi quando smetterà di far male la mano al posto del cuore, ma darei metà di questo sangue che mi scorre nelle vene per vederti sorridere solo perchè sei felice.
